Sin filtro

La que murió de amor

La dama de la imagen es Isabel Frutos, conocida en la historia de Gualeguaychú como “la que murió de amor”.

Fue hija de don Benito Frutos y de Doña Petrona Carmona.

Cuentan las crónicas de la época que Isabel se enamoró perdidamente de un forastero, un modesto empleado de comercio, pero su padre, arguyendo el escaso porvenir del joven, se opuso tenazmente al noviazgo.

Ofendido en su amor propio, el forastero se alejó de Gualeguaychú. Isabel enfermó de pesadumbre y murió con 19 años recién cumplidos.

Su muerte temprana inspiró a su primo, Olegario V. Andrade quien escribió un poesía que comienza así:

 

 Cual luz fugitiva que cruza la esfera

cual rosa marchita del viento al nacer

así se concluye tu triste carrera

mi joven amiga, mi tierna Isabel.

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Otoño de ocres y azules rojizos

Vero Toller

Otoño. Inhalaciones más frescas, respiración rojiza-ocre-azulsombra-maíz… Vienen los últimos verdes mezclados con sombras nuevas. Pircas que dibujan líneas de horizonte. “Hay que andar con el alma hecha un niño, / comprenderle el adiós a las hojas / y acostarse en su sueño amarillo”. Las montañas plantan su silueta oscura mientras la luz se cae detrás en iridiscencias naranjas, y pasan del gris al violeta, lejos, con campos brotados en frutos al pie. “Te recuerdo como eras en el último otoño”, escribió Neruda; “en tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo… hojas secas de otoño giraban en tu alma”. ¡Uf!  Y no es tristeza, para mí, el otoño; ¡es vida que se guarda! Para volver. Vientos que nos despiertan. Frescos que nos hacen volvernos hacia adentro. Quién dijo nostalgia. Suena un ala, muy cerca; crujen los pies en las hojas. Se van durmiendo las ramas… Reposo. Todo se lo va comiendo el atardecer. Y si el otoño es en Mendoza, hay que llenarse “la piel de tonadas”, como decían Jorge Sosa y Damián Sánchez. Porque…

No es lo mismo el otoño en Mendoza,
hay que andar con el alma hecha un niño
comprenderle el adiós a las hojas
y acostarse en su sueño amarillo

Tiene el canto que baja la acequia
una historia de duendes de agua
personajes que un día salieron
a poblarnos la piel de tonadas

La brisa traviesa se ha puesto a juntar
suspiros de nubes cansadas de andar
esta lluvia que empieza en mis ojos
no es más que un antojo de la soledad

Es posible encontrar cada nombre
en la voz que murmuran los cerros
el paisaje reclama por fuera
nuestro tibio paisaje de adentro

Ser la tarde que vuelve en gorriones
a morirse de abrazo en el nido
y tener un amigo al costado
para hacer un silencio de amigos

La tarde nos dice al llevarse al sol
que siempre al recuerdo lo inicia un adiós
para quien lo ha vivido en Mendoza
otoño son cosas que inventó el amor

 

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Autorretrato literario

El retrato de Miguel de Cervantes Saavedra pintado por su amigo Juan de Jáuregui es el único cuya autenticidad no se discute, ya que debajo del cuadro el mismo Cervantes escribió:

 

“Este que veis aquí, de rostro aguileño, cabello castaño, frente lisa y desembarazada, alegres ojos y la nariz corva, aunque bien proporcionada; las barbas de plata, que no ha veinte años fueron de oro, los bigotes grandes, la boca pequeña, los dientes ni menudos ni crecidos, porque no tiene sino seis, y ésos mal acondicionados y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo ni grande ni pequeño, la color viva, antes blanca que morena; algo cargado de espaldas, y no muy ligera de pies; éste digo que es el rostro del autor de La Galatea y de Don Quijote de la Mancha, y otras obras que andan por ahí descarriadas, y quizá sin el nombre de su dueño, llámase comúnmente Miguel de Cervantes Saavedra. Fue soldado muchos años, y cinco y medio cautivo, donde aprendió a tener paciencia en las adversidades. Perdió en la batalla naval de Lepanto la mano izquierda de un arcabuzazo, herida que, aunque parece fea, él la tiene por hermosa, por haberla cobrado en la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros…”

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El habitante del medio

Por Damián Lemes, cantante y compositor de música popular

 

El habitante del medio
Por la mitad de las cosas
Al vuelo de mariposas
Le envidia su libre cielo
Pero cuando va certero
Denunciando desatinos
Y en la cuenta del destino
Solo resta envejecer
Ya se va su pobre ser
Al encuentro del olvido

El que poco pisa en falso
Poco sabe del camino
Y es apenas un suspiro
Escondido en el ocaso
No conoce los abrazos
De las plumas con el viento
Cielorraso el firmamento
Un farol la claridad
Que alumbra la soledad
Del que se quema por dentro

Juéguesela por alguna
Animándose mi hermano
En la trinchera y su barro
Sangre su lastimadura.
En la trinchera y su barro
Deje hundida su estatura.

Arriba de fracasados
Se burla de soñadores
Y acicala sus dolores
Con su lengua en el pasado
En el medio se ha quedado
Con un miedo que lo habita
Con un zurdo que palpita
Solo sangres del ayer
Porque vió pasar su tren
Por la mitad de la vida.

Y yo te siento mi hermano
Porque me pasa lo mismo
Ni la cumbre ni el abismo
Solo un tiempo que es tirano
Soy un corso a contramano
Hago siempre lo que puedo
Pero haciendo lo que quiero
Voy pudiendo ser feliz
Y llegando a la raíz
Donde soy lo verdadero.

Juéguesela por alguna
Animándose mi hermano
En la trinchera y su barro
Sangre su lastimadura.
En la trinchera y su barro
Deje hundida su estatura.

 

 

 

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Ni Trump ni Al-Assad

Por Felipe Galli

Condeno los bombardeos a Siria, pero le pido a mucha gente que no sea tan extrema y deje de apoyar a Bashar al-Assad sólo porque es anti-norteamericano. Ser contrario a EE.UU no te vuelve demócrata, ni decente. Al-Assad es con diferencia uno de los dictadores más brutales y despiadados del mundo, con una horrorosa policía secreta (el Mukharabat) y un aparato represivo y genocida. Pertenece a una secta del Islam que tolera otras religiones, sí, pero dirige un gobierno de apartheid donde la mayoría de sus ministros son amigos y familiares suyos alauíes mientras que la población, de mayoría suní, se moría por la sequía.
Un estado democrático, estable y de derecho NUNCA entra en Guerra Civil. Jamás habría habido un conflicto armado si Assad hubiera sido elegido, realmente, por la gran mayoría de su pueblo.
Pueden denostar a EE.UU, yo estoy de acuerdo, pero dejen de endiosar y defender criminales de guerra. Le dan a Trump y su gobierno armas mediáticas para hacer lo que quiera.

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Otoño. Color que cruje

Por Verónica Toller

Otoño. Cielo en el suelo. El fresno ha comenzado a desvestirse: calideces ocres y rojizas y marrones lo llenan todo, resistiéndose…, resistiéndose al desabrigue, como si quisieran guardar un poco de tibieza antes del frío que se anuncia. Y en ese derramarse de la “rudeneja”, llenan todo de una luz extraña, como si inventaran un color que se oye (cobre-crujiente en el suelo) o un color que palpita (un puro rojo-tajo-bermellón).

Y no puedo dejar de prendarme cada vez.

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Liebig, un pueblo singular sobre el río Uruguay

Nació como pueblo fábrica tras la llegada de una compañía inglesa dedicada a la elaboración de extracto de carne, motivo por el cual su diseño urbanístico, inspirado en el modelo ciudad jardín, es muy diferente al del resto de las ciudades entrerrianas. 

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El descargo de Caín. Génesis 4

A veces bajo la intemperie que humedecía los huesos escuchaba a mi padre hablar de aquel jardín que mi hermano y yo no conocimos. La noche afilaba sus dientes de estrellas y mordía nuestros párpados. El cansancio nos tumbaba porque trabajábamos todo el día para herir aquella tierra maldita y que pariera un fruto. Pasábamos hambre. El pan lo conseguíamos con sudor.

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Otoño

Llovizna la arboleda
una lluvia amarilla, que el viento sur
arrastra hacia una sepultura
no cavada.
Hay un crujir de muerte,
una danza macabra
que no viste de luto,
mas bien es una áurea
túnica peciolada.
No volverán al hueco:
a la matriz terrena.
Las profanas escobas
han formado un osario,
un montón crepitante
de hojas otoñales
vencidas por el tiempo.
Arderán en el túmulo
sin exequias honrosas.
Ahora son basura…
Entonces
Déjenme que las pise,
Que ría a carcajadas
moliendo en pedacitos
cuerpos deshidratados..
Ellas reirán conmigo
cuando de una patada
las devuelva a la altura,
les regale la danza
y sueñen que es posible
hacer sombre en verano.

 

Por Marta Ledri

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